Un poema muerto retumbaba en un eco eterno a través de la habitación. Muerto por inacabado. Muerto por fatuo. Las primeras 3 líneas se repetían incesantemente. Contrario a la naturaleza áurea del mismo, estas no se sumaban entre sí. Solo existían. Su valor radicaba más en esto que en su intención misma. Había un aura melancólica en la presencia de aquel texto, pues esto implicaba que en algún momento aquello había sido real. Esto no alegraba a nadie, esto solo amargaba. La nostalgia es el peor de los sentimientos, contrario a lo que mucha gente quiere pensar. Se ensimisman en el pasado, en la idea de volver a lo que alguna vez fue. No hay sentimiento más peligroso, no hay idea más mortal que la del pasado idóneo. La nostalgia carcome a los vivos con la presencia de los muertos. Muerto el humano, muerto el tiempo, muerto el sentimiento. La nostalgia es la ceniza de cualquier realidad. No cumple ninguna otra función, pues es la memoria la que nos permite avanzar considerando el pasado; l...

El cuchillo se enterró por completo en el recto femoral. El dolor me hizo pegar un grito horrendo. Aproveché la adrenalina para forcejear la hoja en el muslo, fracturándolo en múltiples secciones. Saque levemente el cuchillo y utilice la parte plana para amarrar la vena y la arteria femoral como si me estuviera embalsamando. Ambas se veían como pitillos plásticos babosos. Extremadamente resistentes para parecer tan frágiles. Gire la angulación del cuchillo y los reventé al mismo tiempo. Una cantidad absurda de líquido carmesí empezó a bombear con fuerza de mi pierna hacia afuera. Unos 2 kilómetros por hora, 6 litros de sangre. No todo iba a salir; a menos de que hubiese algo ejerciendo presión, la sangre se suele quedar atrapada en las articulaciones. Esta además no se comporta como un fluido ideal sino como un fluido real, es decir viscoso. Esta viscosidad no es constante y depende de la velocidad (soliendo comportarse como un fluido no newtoniano, es decir, aumentando su viscosidad e...